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Littérature - poésie

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Le temps voyou, ce voleur d'amour

Le temps ce voyou, ce voleur d’amour

Était-ce l’amnésia ?

A oublier ce visage rude

Son regard d’acier

Etais-ce l’automne ou bien l’été

Sur ce lit de feuilles mortes ?

De nos amours volés aux ormes

Par le temps voyou

Reposée sur le vieux banc de lierre

Elle était frêle fantôme

Était-ce l’hiver ou bien l’automne ?

Sur le lit de feuilles sèches

Son absence, son silence, l’ailleurs

De ses arbres centenaires

De la courbure des branches

Comme des bras nus

Va le souvenir vague passager

De ses mains musculeuses et douces

Lavées dans le lit de la rivière

D’une pêche aux farios

Les traits de son visage s’effacent

Sans âge, sans nom

Seule reste l’écorchure en nos coeurs

Je me souviens des automnes

Était-ce l’amnésia ? Le coma, La virgule ?

A oublier ce visage rude

Son regard glacé

Etais-ce l’automne ou bien l’été

Sur ce lit de feuilles mortes ?

De ses amours volés aux ormes

Par le temps voyou

Je me souviens maintenant du passé

De ce vieux Giton, de ce vieux poète meurtri.

Etait-ce l’amnésia des hommes qui revenait ?

D’un rêve qui exclut sèchement la virgule de tous ses textes! Le coma, l’amnésia !

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